estilo

caguei, engoli alguns comprimidos para dor

muscular, ansiedade e diarreia. caguei

mais uma vez e rumei apressado para

essa consulta psicológica semanal gratuita

no Mackenzie com essa estudante gordinha

gostosa de 24 anos.

lá me passaram o recado “você passa com

a Marisa? às 19? você é o Tiago?” “isso”,

“ela deixou um recado para você , ela pegou

uma intoxicação e não poderá vir e entrará

em contato assim que possível para reagendar

a consulta”, “hmm, tudo bem, obrigado”. se a

gordinha tava com diarreia não custava ter dado

um toque e me poupado tempo e comprimidos,

poxa. malditas estudantes peitudas e irresponsáveis.

depois da brochada fui ao shopping tomar

café e ler um do Bukowski. até hoje

não sei se cafeína tem o poder de me tirar

o sono, só sei que tomei um expresso

e estava pescando em frente ao livro

e então abri uma exceção na dieta

semi semi semi vegetariana saudável

e comi um triplo cheeseburger e

por algum motivo pensei que ele talvez

me ajudasse a enfrentar o sono.

não ajudou.

fiquei matutando no que fazer para matar o tempo

de forma útil, pensei em escrever ou andar. não

queria voltar para casa e a internet. não

suportava o barulho da TV, do Datena, das

novelas, dos padres cantores e pregadores e

todas essas merdas que minha mãe amava. não

ter o seu próprio quarto aos 29 anos era

desesperador. morar com os pais aos

29 anos era desesperador.

desci um lance de escada rolante, mijei e

decidi descer mais um lance, achar um

banheiro menos movimentado e tocar

uma punheta. costuma dar mais sono

depois que finalizamos mas ao menos eu

teria alguns minutos de diversão. forrei o

assento fechado com papel, baixei as calças

e mandei ver por uns 7 minutos. gozei.

depois fiquei sonhando com uma vida de Bukowski,

em viver fazendo o que gosta, em largar o inferno

do emprego público burocrático. acho que penso

nisso todo santo dia. acho que muitos pensam.

na verdade, uma pequena minoria. a maioria só

quer mesmo é encher o rabo de dinheiro e comprar

tudo quanto é merda, não importa o quão

nobre ou patético ou humilhante seja o emprego.

por que é tão difícil? por que tantos

tentam imitar o velho Buk? quantos

já não caíram de cara no chão e se

arrebentaram tentando ser ele? que sorte

teve aquele velho em encontrar seu estilo

próprio. como seria meu estilo

se eu não tentasse imitar o velho?

estilo, estilo, estilo, venha, caralho,

venha e abençoa-me.

peguei outro café, tirei caneta, um

jornal de concursos e um informe sobre

direitos LGBT da mochila e comecei a

escrever neles. em casa, se a preguiça

não dominar, se o vírus dos zumbis de

facebook não me congelar, eu passo isso

tudo a limpo em arquivo. depois talvez

poste num blog e não ganhe

um comentário. não seria

a primeira vez.